Blanc (fragments de)
C'est l'hiver demain.
Et le souffle blanc du chant
des oiseaux se fige à l'horizontale
comme les épées de glace
qui pendent aux toitures verticales
d'un paysage en équilibre.
Si l'on est attentif à la beauté
des interstices aux aspérités universelles,
alors on peut voir parfois
et même toucher la transparence
du silence blanchâtre des cantiques, barcarolles,
berceuses, arias, ou cantates volatiles,
se dessiner dans le froid des brumes
qui se lèvent sur les entremondes,
pour éclore au cœur des âmes vagabondes.
C'est l'hiver demain.
— Dans mes carnets / Écrire des fragments —
(Dans mon atelier, acrylique blanche sur tôle rouillée)