Pendant que la foule
trépigne d'impatience
en attendant
son nouveau nonos à ronger,
le ciel suspendu
aux fenêtres
déverse paisiblement
du goudron en larmes
sur les plumes du balcon. 

Ouaf ! Ouaf ! 

Au même instant 
sur le trottoir, 
un street-artiste activiste 
déguisé en batman 
nous annonce le world-after 
en taguant des petits cœurs 
rouges bonbon 
autour des crocrottes
de chiens-chiens. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments urbains —
(Dans mon atelier, monotype sur papier Velin d'Arches) 

115 pages au compteur (chaud devant) ! 
J'ai toujours pensé que la bande dessinée, c'était du théâtre 
(décor singulier, dialogues pluriels, immobilité littéraire de l'action...). 
Mon prochain bouquin sera donc un huis clos ; 
170 pages en bichromie dans un gigantesque loft-atelier... 
Je ne peux hélas te le monter en entier. Ni t'en dire davantage 
sur cette histoire que je suis en train d'écrire en dessinant, 
pour te la raconter plus tard lorsque tout ce fatras d'excitation 
et de doutes mélangés sera enfin devenu un livre. 
Alors, je ne peux rien te dire... au risque de te porter malheur. 
Ce serait ballot. 

— Image extraite de mon nouveau livre en cours © Thierry Murat / Futuropolis. 
Parution prévue aux alentours de l'an de grâce 2021 — 
(Un p'tit clic sur l'image pour la voir en plus grand, hop là...) 

La détresse immobile
des statues 
respire le silence
du vide 
qui contient
tout le vacarme 
de l'humanité
moribonde. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments — 
(Sculpture : « L'ange déchu » de Igor Mitoraj, 1944 - 2014 / 
Pise, Piazza dei Miracoli) 

— Projet poétique de tee-shirt activiste, en série limitée, cherche financement participatif et solidaire — 

Reprenons le cours ordinaire de l’histoire, débarrassée de sa majuscule omnipotente. Et essayons de faire réapparaitre ce qui a été effacé. 
Au tout début du XVIème siècle, quelques curieux, archéologues, artistes... découvrent avec stupéfaction, à la lueur tremblante de leurs torches, dans des cavernes enterrées de Rome, les fresques de ce qui fût la Domus Aurea de Néron. En raison des remblayages successifs du sol, ces espaces souterrains, qui étaient dans l'Antiquité des salons en rez-de-chaussée, étaient appelés à Rome, des grottes. D'ou le nom du courant pictural de ce chapitre oublié de l'histoire de l'art, en marge de la Renaissance : la « grottesque ». 
En pleine période humaniste surchargée de thèmes religieux dégoulinants de néo-classicisme condescendant, certains artistes du cinquecento s'approprient en cachette ces nouveaux codex décoratifs, subversifs et souterrains surgis des temps anciens. Une décoration aérienne, verticale et proliférante, un paysage de fantaisies païennes, de contes de fées, d'ésotérisme alchimique, de fanfares panthéistes, d'éléphants, de chats huants, de singes et d'abeilles, de crânes et d'escargots géants, de lions et de cornes d'abondance échevelées, d'ornements enchevêtrés, hybrides et jubilatoires, qui nourriront à mots couverts les inspirations futures de la Renaissance, et plus tard celles des arts décoratifs et du surréalisme du XXème siècle, réinventant sans relâche la superbe folie oubliée des marges enluminées du Moyen-âge. 
Au fil du temps la « grottesque » perdra un t afin de devenir cet adjectif synonyme de bouffon, ridicule et insupportable. Le vocabulaire, lui aussi, s'encanaille parfois avec le révisionnisme. 

— Dans mes carnets, fragments de notes — 
(Peinture : anonyme / Salle de l’Amour et Psyché, vers 1530 / Rome, château Saint-Ange) 

Les vieux courants idéologiques obsolètes avaient peu à peu cédé la place à la colère artificielle préfabriquée en flux tendu. 
Chaque semaine, une nouvelle mise à jour d'émotion globalisée (sexe, race, genre, classe, identitarisme...), simple et extrême, était générée en peer-to-peer. Cet update émotionnel était ensuite amplifié par les algorithmes du Système afin de redéfinir une nouvelle victime exemplaire, un nouveau bourreau symbolique, ou un nouveau héros révisionniste et – paradoxalement – antisystème.
Les petites mains besogneuses du marketing d'influence stimulaient en continu le brouhaha-spectacle afin d’alimenter la colossale fortune exponentielle des plateformes de cyber-activisme virtuel et planétaire qui, à elles seules, engendraient plus des deux tiers de la richesse mondiale en produisant quotidiennement des centaines de milliards de connections électro-cognitives. 
Pour certains marchés financiers, les émeutes populistes et le buzz permanent des violences urbaines étaient devenus beaucoup plus rentables que la spéculation boursière. 

— Dans mes carnets, fragments of times — 

— Sur mes étagères de lecture — 

« Il palpait ces fesses royales et avait insinué l’index dans un trou du cul d’une étroitesse à ravir. Sa grosse pine qui bandait de plus en plus venait battre en brèche un charmant con de corail surmonté d’une toison d’un noir luisant. » 

— Guillaume Apollinaire « Les Onze Mille Verges », 1907 — 
(Peinture : fresque de la maison close de Pompéi, 1er siècle ap. J.-C.) 

« Écrire, c'est envahir l'espace d'autrui, ne serais-ce que pour perpétuer sa mémoire ; écrire, c'est s'exposer à la critique irritée de ceux qui n'écrivent pas, ou qui n'écrivent pas exactement comme vous, qui verront peut-être en vous une menace. L'art est par nature un acte transgressif, et les artistes doivent accepter d'en être punis. Plus leur art est insolite ou dérangeant, plus la punition est dévastatrice. » 

— Joyce Carol Oates, « La foi d'un écrivain » / éditions Philippe Rey, 2004 — 
(Dans mon Digital Revio, Opensky) 

Quand ta petite gueule
de gerboise suppurante 
ne sera plus qu’un amas graisseux 
fondant sous la terre embaumée
par la vermine victorieuse, 
je demanderai humblement 
au seigneur de Maldoror ; 
le roi des rats, 
de venir te ronger la rate
pour soigner tes tourments et ta peine 
dans un chant d'allégresse 
jeté au vent. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments — 
(Dans mon atelier, acrylique sur tôle rouillée / détail) 

restons 
à demi-mot 
assis sur
une prière vaudou 
sucrée salée 
restons 
grégaires 
médiocres 
influenceurs 
platoniques 
restons 
cibles marketing 
restons 
progressistes 
mous du canapé 
décroissantistes 
brulés vifs 
d’hypocrisie 
dégoulinants 
éblouissants 
d’humanité 
restons 
cowboys vengeurs 
masqués 
à la chlorophylle 
indienne 
restons 
avatars hurlants 
sur le charnier 

— Dans mes carnet, écrire des fragments — 

— Dans mon atelier, acrylique et brou de noix sur toile de lin / 
Nature morte à l'ancienne (comme la moutarde) — 

Pendant qu'ici,
chacun panse
ses plaies, 

Les nouveaux penseurs
de la ville pensent
qu'il faut tout repenser. 

Les comiques troupiers
subventionnés ;
fonctionnaires de la rigolade,
ricanent dans la radio
du sévice public. 

Et la boue avance
après la décrue, 

En silence
ténu. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments —