Dehors

La peine a du mal 
à se faufiler entre les vides 
du ciel et du chagrin. 
Alors quoi ? 

Les insignifiantes tragédies
du monde
ne sont que des flaques 
où l'écriture ne prend pas. 
Les mots dissous 
entre les plaintes disjointes 
ne racontent rien. 
Le carnet repose alors la question. 
Alors quoi ? 

Une chaise sous la pluie. 
Un nid. 
Un tas d'os dans la boue. 
Un feu. 

Écrire comme un manche 
de pioche. 
Et faire germer la charogne. 
Alors ça va. 

— Dans mon Digital Revio, fragments de poème humide —