Sommes-nous en présence consciente
d'un rêve de prophétie nervalienne
gisant sur les décombres
de ce siècle bossu et malade,
en quête ultime
d'une spiritualité low cost ? 

— Dans mes carnets / Écrire des fragments — 
(Dans mon Digital Revio, graver des vertiges)

« J'ai vu tant de choses que vous, humains, ne pourriez pas croire ;
de grands navires en feu surgissant de l'épaule d'Orion...
J'ai vu des rayons fabuleux, des rayons C, briller dans l'ombre
de la Porte de Tannhäuser.

Tous ces moments se perdront dans l'oubli.
Comme... les larmes dans la pluie.

Il est temps de mourir. »

— Poème improvisé par l'acteur Rutger Hauer pour le monologue de son rôle
pendant le tournage de la scène finale de Blade Runner / Ridley Scott, 1982 — 

(Peinture : Thierry Murat © 2019 / La Porte de Tannhäuser / monotype sur Velin d'Arches)

Miss Ellen, versez-moi le thé
Dans la belle tasse chinoise,
Où des poissons d'or cherchent noise
Au monstre rose épouvanté.

J'aime la folle cruauté
Des chimères qu'on apprivoise :
Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise.

Là, sous un ciel rouge irrité,
Une dame fière et sournoise
Montre en ses longs yeux de turquoise
L'extase et la naïveté :
Miss Ellen, versez-moi le Thé.

— « Le Thé », un poème (rondel) de Théodore de Banville / 1874 — 

(Peinture © Thierry Murat, 2019 / Miss Ellen is Dead / détail / 
acrylique et brou de noix sur toile de lin)

L'AFPTSE (Association Française Pour le Tri Sélectif des Émotions) s'interroge : 
« Pourrait-on s'émouvoir davantage pour les pingouins qui pataugent sur la banquise en fusion lorsque qu'une cathédrale gothique est en feu ? Pourrait-on larmoyer de manière paritaire pour Samir qui peine à traverser la méditérranée en zodiac pendant que ma grand-mère galère avec son déambulateur inadapté à cause des normes européennes ? 
En somme, pourrait-on enfin, dans cette société, pleurnicher équitable ? » 

L'AFPTSE a déposé aujourd'hui une requête sommant Marc Zuckerberg d'apporter une solution durable et immédiate à cette exaction en mettant à disposition des internautes, toujours plus exigeants, une nouvelle série d'émoticônes ciblées permettant une forme inédite d'expression « d'émotions égalitaires » (sic). 

Sur les réseaux sociaux, on se questionne déjà sur le bilan carbone d'une telle opération. Et les réactions les plus diverses ne se sont pas fait attendre : 
« On s'en bat les couilles des émotions ! », aurait même twitté, ce matin, un gilet jaune très courageux...

— C'était un communiqué d'Ici-Même-en-Temps-Réel. Merci de nous avoir suivis —

Alors,
En vérité, je vous le dis.

Le vingt-quatrième jour...
La souveraineté autoproclamée
De la populace jaunasse
Se fera bouffer le cul
Par d'innombrables forces telluriques
Sorties des flots et des flammes !

Et enfin...
Nous pourrons rêver
À nouveau.

— Dans mes carnets, écrire des fragments gnostiques
et puis relire William Blake —

Toi aussi, grâce au hashtag #BalanceTonMort, fais-toi plaisir !
Deviens populaire et influence l'opinion ! 

Déterre un cadavre célèbre, et épingle-le sur ton joli mur facebook. Tu trouveras dans la presse et sur les réseaux sociaux tout un tas de déguisements rigolos pour habiller ton macchabée : une combinaison d'antisémite, un chapeau de séducteur-violeur, un slip en cuir de nazi, une armure de collabo, une redingote de pédophile, un casque colonial, ou, pour les plus taquins, une tenue camouflage d'anthroposophiste... 

Fais-toi plaisir ! Transforme rapidement un gentil cadavre
en vilain monstre prêt à lyncher... 
#BalanceTonMort 

L'utilisation de ce hashtag est entièrement gratuite !
Fais-en vite profiter tes amis... 

— C'était un communiqué de l'agence Fuck'Off, cabinet conseil
en communication d'influence et managering digital co consulting online —

La petite france mesquine,
Après avoir tourné en boucle
Pendant sept Lunes
Sur des ronds-points jaune sang,
Se voit pousser des ailes
D'ange sans-culotte.

La pierre et le feu...
Symbole !

En regardant brûler huit siècles d'Histoire,
La petite france mesquine
Mélange dans la cendre
Des Compagnons Bâtisseurs
Et dans la boue des Cathédrales,
Les vestiges de son humanité merdique
Avec les restes pourris de son frigo vide
En plastoc.

Dans la lumière verticale et sacrée
De son samsung galaxy,
La petite france mesquine
Prie les dieux du fric et du cul
De lui offrir ce qu'elle n'aura jamais ;
Une âme – même artificielle,
Une planète flambant neuve,
Et un vilain petit pavillon phénix
En or massif.

La croupe flétrie dans l'aube fanée,
La petite france mesquine
Chie sur la beauté des Mondes Archaïques
En chantant de vieux cantiques staliniens
Pour que cesse enfin sa misérable existence
De cloporte fatigué.

— Dans mes carnets / écrire des fragments — 
(Dessin de Victor Hugo, 1831 / Vision de Notre Dame de Paris)

Vous êtes nombreux à avoir lu ANIMABILIS… Très nombreux. 

Depuis la sortie de ce récit dessiné en novembre 2018, certains ont préféré se taire ; peut-être pour mieux sublimer le silence qui s’installe à la fin de l’histoire. Quelques uns m’ont fait part de leurs émotions, ou de leur déroute au croisement de ces pages venimeuses et fragiles. D’autres ont même tenté de raconter cette mystérieuse expérience de lecture sur des blogs ou dans des chroniques partagées sur les divers réseaux. C’est troublant tout ça... Et c’est précieux. 

Je n'ai qu'un seul regret. Celui de ne pouvoir jamais vivre cette expérience de lecteur comme vous l’avez fait. M’enfouir dans un fauteuil et me laisser perdre dans ces lignes mouvantes comme des marécages et dans ces images soi-disant hypnotiques... C’est évidemment impossible pour moi. Et c’est très injuste finalement (#sourire). 

Merci à toutes et à tous, donc, lecteurs et libraires, pour avoir accompagné ce livre pendant les premiers mois de sa vie. 

A N I M A B I L I S 
Thierry Murat © éditions Futuropolis. 160 pages. 
En librairie depuis le 1er novembre 2018.

Ce fût un siècle formidable.
La parole enfin libérée
était devenue superbe et sauvage.

Au bout de neuf décennies
d'ultra connexion quotidienne,
les moutons se transformèrent en chiens
enragés dans leur bave de haine.

Les idées tournaient en boucle.
Sans répit et sans trêve.

Chaque jour une nouvelle obsession
prenait la place de celle d'hier
comme dans le vide ordure
d'un cerveau malade et collectif.

On supprima donc ce grand réseau
où chacun pouvait aboyer librement.
Puis on le remplaça par un immense tissu
de connections primales et cognitives.
Désormais, chaque songe intimement downloadé
pourrait devenir cyber-lumière, mantra
ou poème.

Mais les chiens ne savaient plus rêver.
Alors les chiens devinrent cochons.

— Dans mes carnets / écrire des fragments —

La triste écorce des jours de loin,
écorchée d'horizon blanc,
recrache soudain le hapchot
dans un éclat de silence.

De Sabres à Commensacq,
le gemmeur ne voit plus la route
essoufflée sous la lande.
Alors il garde la sève secrète
de ce retour de guerre saisonnière
blottie dans son veston
comme une balafre ;
une écuelle vide pour attirer les loups
qui rôdent encore autour des dunes
du pays de Born.

Les gens d'ici sont des animaux blessés.
Braves et inhospitaliers.

On raconte que les pèlerins
en partance vers l'Espagne
cheminaient sur ces terres de sables
avec les yeux hagards des fantômes
traversant les limbes.
Le fardeau de leur terreur
écrasant leur foi sur leurs épaules.

— Dans mes carnets d'ici / écrire des fragments — 
(Photogtaphie : Félix Arnaudin, 1880)

Ce blog est fermé
pour la période hivernale.

Pendant que la race humaine
se ronge l'âme,
d'une haine à l'autre,
assèche le cœur
de ses enfants
dans la colère permanente
puis se consume
dans le consumérisme indécent
et l'aigreur en commun,
les animaux les plus sages, eux,
hibernent.
Et les graines
se terrent sous la terre
pour mieux se taire
jusqu'au printemps prochain.

Ici ou là, je ne suis momentanément plus là.
Je remets ma démission.

— Bien cordialement, La direction —

Alors vient enfin
le temps
où la voix compassée
des petits poètes
vendeurs d'espoir
un peu mièvre
est aussi flamboyante
qu'un tube de dentifrice
en promo sur ta tête
de gondole cadenassée
comme un lundi matin
avec ses oiseaux merdeux
qui se brossent les dents
dans la cuisine.

Tu rêves d'un sphinx
qui te murmure à l'oreille
des œillets rouges
comme le ciel,
des amandiers dans le vent
et des colliers de coquelicots
en colère.
Mais les clameurs que tu entends
ne sont que les cris dégueulasses
des chiens en feu
que tu prends pour Bella Ciao
en remix électro zouk.

Alors viens.
On va goûter le miel à l'entrecuisse
des femelles souterraines,
et respirer le récit des temps anciens
qui nous dévorait et nous soignait
dans nos obscurs mystères.
La vie aime se faire foutre
à quatre pattes avec entrain
dans l'allégresse du souvenir
des péchés capiteux.

Les constellations
qui surgissent
de nos feux éteints
apaiseront les silences
de nos entrailles brûlées.

Nos cœurs cailloux
sont plus durs
que ceux des autres.
Mais ils ont la hauteur des abîmes
et des ailes parsemées de planètes
et de forêts.

— Dans mes carnets / écrire des fragments — 
(Photography © Rik Garret, 2014 / detail / glass plate collodion)

Dernier suicide collectif 
Avant la fin du monde. 
La populace 
Part en croisade 
Faire les poches du prince. 

Dernier spectacle. 

Grossir les rangs 
Avec les gosses. 
Les shooter 
Avec leurs désillusions 
Perdues. 
Les selfiser une dernière fois 
En martyrs sur twitter. 

Grossir la haine. 

Après la guerre sainte, 
Les Robins des Bois 
Garderont tout pour eux. 
Et les miséreux 
Pouront crever en paix 
Juste avant le déluge. 

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Please reload again. 

Compte pas sur moi 
Pour t'aider à pousser ton caddie. 
T'as vu la queue ? 

Allez... 
Je t'attends dehors 
En regardant l'incendie, 
En direct sur samsung galaxy. 
Vas-y... Allume la radio.

Écoute. 

Charline & Guillaume 
Nous ont prévu 
Une musicale comédie 
Pour le bouquet final. 

Regarde. 

Le jour se lève 
Il fait déjà nuit. 
Et après la dinde froide 
On fêtera les rois. 

— Mots en vrac, écrire des fragments —

L'oseille 
Sans rien dans le citron 
Ça vaut même pas le bœuf 
Qui tire la charrue, 
Disaient les vieux d'ici 
Avant la guerre. 

Hé, toi ! Le fantassin... 
Sur le Chemin des Dames, 
T'en aurais pas voulu 
De nos vies de presque rien ? 
Avec les poussières de fin de mois 
Encroutées au coin de l'œil ? 

Hein ? 

Deux cailloux
Et trois brindilles 
Hors taxes ! 
Avec cette intuition absolue 
D'être au monde. 
T'en aurais pas voulu, toi ? 

Dis... 

— Mots en vrac, écrire des fragments — 

J'ai appris à dessiner tout de suite et tout seul, 
parce que je n'aimais pas trop parler. 
Bien plus tard j'ai appris à écrire, à force de dessiner, 
parce que je voulais raconter le silence dans mes livres. 
Aujourd'hui, j'ai envie d'écrire pour apprendre à me taire. 

— Mots en vrac, écrire des fragments — 
(Dessin : moi, à 5 ans, dans mes carnets oubliés, hiver 1971) 

Si un jour fatigué 
Je me résigne à écrire 
Pour qu’on m’aime 
Comme un gros chat 
Ronronnant ses caresses 
Avachi sur les cuisses 
De la foule paresseuse 
Fous-moi dehors sous la pluie 
Dans la tempête de neige 
Et demande à la grêle 
De me gifler trois fois 
Jusqu’à ce que je me souvienne 
Qui je suis 
Avec mes questions chuchotées 
À contre courant 
Dans les vents dominants 
Qui gueulent et qui proclament 

Mais si après 
Tu tournes sept fois 
Ta langue dans ma bouche 
Là, je ne dirai plus rien 

— Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments, gribouiller des traces — 

Les affirmations immolées 
Qui s'échappent de la voix fragile du poète, 
Sont des sphinx silencieux. 

Celui qui persiste à les confondre 
Avec de l'exutoire, de la posture, 
De la confession intime, 
Ou (pire !)... de la vindicte prosélyte, 
N'est qu'un misérable cloporte procédurier 
Ou un phacochère puceau de l'âme. 

— Bien cordialement, La direction — 
(Rappel du rappel publié le 18 mai 2018, en toute légitimité sur ce blog, ici même)

Voilà... Animabilis – mon cinquième livre chez Futuropolis –
est en librairie depuis hier et à partir d’aujourd’hui ;
deuxième jour du mois de novembre de l'an de grâce 2018.
C’est toujours très émouvant de laisser vivre un livre, seul ;
ce lâcher-prise après l’accompagnement quasi-quotidien,
pendant dix-huit mois, jusqu’à la naissance de l'objet imprimé.

Bref...
Cela demande un peu de détachement tout ça, et… 
surtout beaucoup de confiance en « son » public.
Mais je ne suis pas inquiet. 
Car je sais que vous prendrez soin de cette histoire fragile.
N’est-ce pas ?

A N I M A B I L I S
Mon tout nouveau récit dessiné,
aux éditions Futuropolis. 160 pages.
Enfin en librairie depuis le 1er novembre 2018 !

Cette nuit, j'ai vu
Un grand feu dans un champ gelé,
Des chats noirs dans les yeux des phares,
Et une chouette...
Blanche comme la lune, sur la route
Qui mène à la maison.

Ce matin, il pleut.
Crédule et confiant,
Je croasse à l'imparfait du subjonctif
En caressant le hérisson du jardin mouillé.

— Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments —
(Peinture de © David Lynch / Rain / 2005)

La puissance d’envoûtement du discours archaïque ;
l’incantation...
Dont l’origine immémoriale coïncide certainement
avec celle de la poésie.
Le maniement poétique des mots comme magie divinatoire,
guérisseuse ou auto-réalisatrice. 
Les formules magiques et les enchantements
sont les formes primitives de la poésie. 
Chants doués de charme, paroles qui engendrent sorts
et sortilèges.

Abracadabra. De l’hébreu Avra Khédavra :
« Je créerai comme je parle. »

Le mot « magique » dépasse et transcende
le sens du mot lui-même.
Il nous reconnecte avec l'écart oublié qui se cache
entre l'intense et le fade ; le poème. 

— Dans mes carnets / écrire des fragments manifestes —
(Typography : Futura.æ / Designed by © Paul Willoughby)