Dans les années 60, aux États-Unis, au cœur d'un ségrégationnisme racial extrêmement brûlant, Tomi Ungerer – qui vit à l'époque à New York –, ose traiter de ce sujet en posant avec audace la question de la responsabilité réciproque de chaque camp, ou plutôt... du camp de « l'autre ». 
La mise en scène tête-bêche, comme sur une carte à jouer qui s’entre-dévore elle-même dans une autodestruction bicéphale, accentue la dramatisation du contexte. 
Présentée pour la première fois à New York lors d'une exposition en 1967, cette affiche, d'une intelligence visuelle tragi-comique hors norme, s'affranchit radicalement de tout manichéisme ; elle devient immédiatement une icône. Paradoxalement, elle met tout le monde d'accord. Mais... est-ce encore possible en 2021 ?... À l'aube de ce siècle merdeux et algorithmé qui ne sait plus faire la différence entre satire et offense, entre nuance et banalisation, entre dessin et blasphème, entre raccourci et impasse... Est-ce encore possible ?
Tu as la réponse, toi ? Moi, je ne l'ai pas. 

— Dans mes carnets, fragments of times — 
(Affiche de Tomi Ungerer, 1931-2019 / « Black Power - White Power », 1967 © Musées de Strasbourg) 

« I find it hard to tell you 'cause I find it hard to take.
When people run in circles it's a very, very...
Mad world, mad world. » 

— Tears for Fears, 1982 —
(Dans mes carnets dessinés, fragments of times) 

Il ne faut surtout pas
s'inquiéter davantage
de cette inversion momentanée
du champ magnétique
des pôles émotionnels.
Tout cela n'est finalement
dû qu'à d'insignifiantes
perturbations
au sein même du noyau
cérébral de l'univers. 

— Dans mes carnets, écrire des métafragments — 

Laurent Mélikian est journaliste spécialisé en bande dessinée depuis plus de vingt ans. Il écrit ses premiers articles pour l’Événement du Jeudi en 1995. Par la suite, il collabore régulièrement à différentes revues comme Bodoï, Bédéka, l’Écho des Savanes, Bandes dessinées Magazine, etc. Il est une voix (une voie...) érudite et incontournable dans le petit milieu de la critique bédéphile. Merci à ActuaBD pour l'invitation et à Laurent Mélikian pour cette conversation sans concession.
La rencontre téléphonique à été à prise rapide, comme le béton, brut de décoffrage. 

L'interview est à lire ici : https://www.actuaBD.com 

(NB : Les commentaires anonymes de cloportes connectés, postés à la fin de cette interview, n'engagent que leurs « auteurs » et se perdront indéfectiblement dans la fange universelle, comme de la vulgaire poussière d'algorithmes) 

Les idées unanimement en commun ruinent toute sorte d’œuvre d'art. Lorsque la singularité de la pensée et de l'esthétique a été réduite à un terrain neutre où chacun se reconnaît, nous n’avons alors plus d’œuvres, mais de simples produits de consommation courante. Le commerce éditorial des idéologies affadit toute création artistique. La plupart des auteurs du 21e siècle ne sont pas des artistes, mais des militants qui écrivent comme on remplit un vase afin que le lecteur y trempe trois fleurs mortes. Alors qu'au même instant, le poète allume un feu... Un incendie. 

— Dans mes carnet, écrire des fragments pyromanes — 

La prophétie warholienne du quart d'heure de célébrité s'éternise en crowdfunding interminable et en storytelling connecté à deux balles. La surproduction de livres frise aujourd'hui l'indécence. Tout le monde veut publier, plus personne ne lit. Et il y a dix fois plus d'auteurs que de lecteurs. 
Le critique littéraire 2.0 est devenu influenceur. Sa prose indigente a cent fois plus d'audience que l'ouvrage chroniqué. Trois jolis pouces bleus et érectiles par-ci, deux étoiles (sur cinq) par-là... Ni les auteurs, ni les lecteurs ne prennent réellement leur pied dans ce petit jeu de concours de bites. Mais, à défaut de s'en offusquer, ils s'habituent à la médiocrité. 

Lire de la fiction nécessite une capacité à s'immerger dans l'univers de l'Autre. Une aptitude à dépasser ses appréhensions, à postuler sur l'apriori, à transcender la possible non-adhésion au Récit proposé par quelqu'un d'autre que soi-même. Lire de la fiction exige une disposition à accepter le risque, l'inconfort esthétique ou le doute idéologique, à accueillir les multiples possibles de la psyché humanoïde, à tolérer de ne pas obligatoirement adhérer à ce qui est écrit sans pour autant s'indigner comme un crétin. Inutile de développer davantage... Lire de la fiction est désormais à des années-lumière de l'état d'esprit, des préoccupations et des certitudes du siècle vingt et un. 
En revanche, le livre suppositoire, celui qui promet de soigner ou de guérir en vaselinant le réel, est désormais la norme. Il se vend bien. Il sent bon le documentaire ou le reportage aux huiles essentielles de biopic. Il est rempli de contenu. Rempli de bons gros sentiments. Il rend la populace, engendrée par la téléréalité, inapte à la fiction. À l'instar des stages de développement personnel, le livre suppositoire rend con. On a les effets secondaires qu'on mérite. 

À quoi bon des poètes en temps de détresse ? Telle était la question tragique et désabusée posée par Hölderlin. Alors... Entre fictum et factum, l'Artiste-Auteur encore vivant se démène, sans se soucier davantage de l'étymologie latine, pour raconter cet éternel mensonge qui dit la vérité. Et le Récit reprend alors son envol, au dessus du ravin, avec ses ailes de géant, débarrassé à tout jamais des commentaires mort-nés qui l'empêchaient de marcher. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments éveillés — 
(Dessin de couverture de la revue Dada 4-5 / Francis Picabia © 1919, empreintes de réveil matin disséqué / Détail) 

( * Réclame ) 

Lorsqu'on demandait à Henry Miller pourquoi il écrivait, 
il aimait répondre qu'il écrivait pour mieux pouvoir se taire le reste du temps... 

— Dans mes carnets dessinés, fragments en veille — 

Le problème avec les livres intelligents, c'est que le lecteur éclairé et exigeant s'estime tellement flatté qu'il ne ressent qu'un seul besoin en refermant l'ouvrage ; celui de s'installer dans un silence hiératique. Alors que le lecteur con, lui, se sent systémiquement offensé ou humilié et n'a qu'une seule obsession ; réaffirmer à voix haute ses goûts de chiottes en les érigeant en critères esthétiques, ou (pire encore) en critères idéologiques. 

— Dans mes carnets, fragments pictographiés — 

« À l'heure blanche et éphémère de tous les matins des hommes... 
le repos de l'âme n'est qu'une chimère pleine de contrecoups. 
Le bruissement du temps se rétrécit. Les siècles succèdent aux siècles. » 

— NE RESTE QUE L'AUBE / Thierry Murat © éditions Futuropolis —
(176 pages en bichromie / 24,6 x 30,7 cm / ISBN : 9782754828086 / Poids net égouté : 1,13 kg.) 

En librairie, à partir de ce mercredi 7 avril de l'an de grâce 2021 ! 

« Je n'aurais jamais imaginé
que, soudainement, tout puisse aller si vite.
Que tout puisse s'accélérer ainsi, en une nuit,
au creux de mon éternité nonchalante,
cinq fois séculaire. »

— NE RESTE QUE L'AUBE © Thierry Murat / éditions Futuropolis / page 134, extrait —
(En librairie, à partir du 7 avril de l’an de grâce 2021) 

Un livre essentiel,
en vente libre essentiellement
à partir du 7 avril prochain,
dans des commerces essentiels... 

— NE RESTE QUE L'AUBE / Thierry Murat © éditions Futuropolis —
(176 pages / 24,6 x 30,7 cm / ISBN : 9782754828086 / Poids net égouté : 1,13 kg.) 

En librairie, à partir du 7 avril de l'an de grâce 2021 ! 

La musique hypnotique de cette bande annonce a été composée par Firmin, mon grand fils de 17 ans (l'âge de Rimbaud), enregistrée et mixée dans le home studio de sa chambre en décembre 2020. Merci à Jean-Baptiste Ballion (Jug Prod) pour son aide précieuse sur le montage vidéo. Le livre sera donc en librairie le 7 avril. Désormais, le bruissement du temps se rétrécit... 

— NE RESTE QUE L'AUBE © Thierry Murat / éditions Futuropolis — 
(En librairie, le 7 avril de l’an de grâce 2021) 

Je ne sors un livre
que tous les deux ans.
Parce que j'ai toujours,
globalement,
beaucoup trop d'avance.
Et j'ai peur que le public
ne suive pas...
Alors,
ne sois pas en retard
au rendez-vous. 

— NE RESTE QUE L'AUBE / Thierry Murat © éditions Futuropolis —
(176 pages / 24,6 x 30,7 cm / ISBN : 9782754828086 / Poids net égouté : 1,13 kg.) 

En librairie, à partir du 7 avril de l'an de grâce 2021 ! 

« L’effacement soit ma façon de resplendir, 
la pauvreté surcharge de fruits notre table, 
la mort, prochaine ou vague selon son désir, 
soit l’aliment de la lumière inépuisable. » 

— Philippe Jaccottet, 1925 - 2021 / L’Ignorant © Gallimard, 1958 —
(Dans mon atelier, monotype sur papier vélin) 

Les arts majeurs,
comme la poésie ou le dessin,
imposent par définition
une esthétique de la forme
qui est toujours supérieure au contenu
afin d'en sublimer le sens. 
Et tout le reste n'est que journalisme... 
ou militantisme. 

— Dans mes carnets dessinés, fragments — 

Si l'on regarde le réel droit dans les yeux et que l'on cesse de conjecturer le fantasme progressiste, cette ambiance dépressive de début de siècle est une bénédiction pour les algorithmes qui apprennent sagement de toutes nos faiblesses et de toutes nos peurs, afin de mieux découper la civilisation en identités blessées, offensées, discriminées, stigmatisées, etc. La finalité étant simplement de capter du temps de connexion de manière exponentielle pour produire de la croissance financière de manière... exponentielle. Ça on le sait depuis le début de l'histoire. 
Mais ne soyons pas plus adulescent que l'on nous enjoint à l'être en se contentent de dire naïvement que « l'important est d'en être conscient »... Non. Tout cela est hélas bien plus complexe et délétère. Grâce à la dopamine générée par le marketing de soi-même et l'addiction aux nombres de likes ou de vues, les IA encore balbutiantes sont en train de comprendre comment contrôler parfaitement les émotions, les convictions, les indignations et les frustrations de la foule, en créant une dépendance absolue, bien plus forte que celle à la nicotine ou à la cocaïne. Même ceux qui se sentent éloignés de tout ce réseau neuronal artificiel sont atteints sans s'en rendre compte, puisque désormais, la machine ronge la totalité des cerveaux, lentement mais avec abnégation, comme un cancer généralisé. 
Certains radars, ou garde fous, que l'on appelait jadis artistes, ou intellectuels, nous alertent pourtant depuis longtemps. Mais ces alertes peinent à toucher la foule qui choisi plutôt d'écouter les influenceurs de la culture connectée du divertissement et préfère s'engager dans le militantisme virtuel pour défendre des particularismes minoritaires, intolérants et prosélytes qui fragmentent l'humanité en une multitude de pixels éparpillés dans la cendre froide et la poussière. 

— Dans mes carnets, écrire des « fragments of times » — 
(Photo © Unsplash / Taylor Vick) 

« Tout passe et s'évapore en pourritures célestes. 
Les siècles succèdent aux siècles.
Contempler la chute permanente de l'état de grâce... 
Et admirer la décomposition du monde
dans la corruption de l'existence éternelle. » 

— NE RESTE QUE L'AUBE © Thierry Murat / éditions Futuropolis / page 78, extrait — 
(En librairie, le 7 avril de l’an de grâce 2021) 

Ici, quelques précisions de la part de l’éditeur : https://www.futuropolis.fr 

Nérac, octobre 2018. Les Rencontres Chaland... 
Attablé en terrasse nocturne avec Jean-François Martin, je noie dans un whisky fraise mon bonheur d'être invité à cette grand messe de la bande dessinée, dans le temple de la Ligne Claire. Alors que mon regard flâne à droite à gauche... j'aperçois un type un peu dandy accoudé au bar en grande discussion avec Serge Clerc. Je demande à Jean-François, qui est ce gentleman ?... Qui ça ? Ah, Philippe ! Me répond-t-il comme une évidence. 
Fichtre ! Mon sang dilué au whisky fraise ne fait qu'un tour dans mes veines jugulaires ! Philippe... Serait-ce Phil Perfect en personne ?! Bonté divine !!! Où est Sam Bronx ?!? Bref... Serge Clerc s'éloigne du type. Arrive alors François Avril à l'arrière plan, près du zinc, avec une blague désopilante au bord des lèvres. Du moins je l'imagine... Car à cette distance, le volume sonore du bar de nuit ne me permet de discerner qu'un lointain mambo électro-chacha et le bruit des vagues sur la Baïse. Soudain, le type – le fameux Philippe – éclate de rire en posant sa main sur l'épaule de François Avril. La scène est graphiquement impeccable... jusqu'au légendaire fouetté de pinceau à la Jijé sur les plis de pantalons.
Philippe qui ? Dis-je, sortant de ma rêverie et faisant sursauter Jean-François Martin qui commençait à s'endormir, le nez dans son tilleul menthe. Philippe Cuny ! Me répond-t-il d'un air entendu. Il fait des lampes... Il est designer. Jean-François sort alors un stylo bille et retourne religieusement le ticket de caisse qui somnolait à côté du cendrier. Il se met à dessiner... Regarde, me dit-il, sa lampe est une véritable icône du design... La lampe Lyre ! Elle ressemble un peu à ça... Jean-François pose le stylo sur la table. Magnifique, non ? Me chuchote-t-il en souriant dans sa barbe. Viens, je te le présente... 

Mars 2020. Je me décide enfin à demander à Philippe, qui entre-temps est devenu un ami, la permission d’installer sa très élégante lampe Lyre dans le décor dessiné de mon livre en chantier ; Ne reste que l’Aube. 
Mars 2021. Dans un mois, le livre sort en librairies (commerces essentiels...). Je regarde le temps qui succède au temps. Et... tout est à sa juste place, comme les légendes... Et comme l'amitié. 

— Dans mes carnets, fragments — 
(Dessin de J.F. Martin, oct. 2018, collection particulière Philippe Cuny) 

Les feuilles test sont impeccables.
Le livre part incessamment sous presse. 
Bichromie ; Noir & Gris pantone 403.
Papier offset Oria Neutro, 130g. 
Un livre comme un nocturne. 
Intérieur nuit, 176 pages. 
Le blanc du papier pour la lumière, 
dans l’obscurité du récit. 

On y parle peinture, philosophie,
immortalité, Renaissance,
Cinquecento, et fin de 21ème siècle
en putride décomposition. 

On y respire les parfums 
à peine éclos dans la poussière. 
On y éprouve le goût du sang 
dans les premières lueurs de l’aube. 

En librairie le 7 avril… 

 — NE RESTE QUE L'AUBE © Thierry Murat / éditions Futuropolis — 
(Coming very soon, now...)