Invisibles

Le ciel de janvier est bas. La forêt semble murmurer une sorte de requiem. Là-haut, les petits cris froids et secs d'un vol de grues cendrées aimantent mon regard. Mais je ne vois rien. L'air est gelé par la grisaille. Mes pieds sont des enclumes.
Il y a quelques millénaires, les indiens des Amériques donnèrent à ces oiseaux voyageurs au long cours le pouvoir symbolique de la bonne fortune, et parfois même celui de l'immortalité. Je lève à nouveau les yeux et je ne vois toujours rien dans cette immensité grise et glacée, transpercée par ces petits cris stridents.
La vie fait bien les choses ; j'amorce l'année de mes soixante ans par un puissant dialogue avec des invisibles en altitude, volant en formation à plusieurs centaines de pieds au-dessus du vide. Mon vertige, soudainement anesthésié par l'air froid et immobile, se métamorphose alors en berceuse chamanique. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments d'hiver — 
( Dans mon Kodak PixPro, homeLandes )