Sabbat de printemps

Eostre tarde à se lever. 

L'indolente équinoxe  
traîne encore au lit
des ruisseaux 
et dans les draps blancs 
du vieil hiver. 

Aux creux de l'aube, 
le flou du dernier sommeil 
de la dernière Lune 
rêve encore un peu 
d'un inéluctable réveil
des consciences. 

Puis Eostre se lève enfin. 
Lascive.

Offrant
sa croupe
aux semences 
de feu. 

— Dans mes carnets, fragments printaniers — 
(Photographie : Arthur F. Kales, 1920)