Abri

Ciel ouvert, 
bas et obscur. 
J'écris dans les ronces 
et les bois morts. 
Les certitudes 
de la meute humaine, 
galvanisée 
par le vent mauvais, 
griffent ma terre. 

Mes mots 
cherchent le terrier. 
Je ne fais pas de procès, 
j'essaye juste
de trouver un verbe 
ou un synonyme de pourriture 
pour finir la phrase 
commencée il y a des siècles, 
par hasard. 

Je dessine 
un oiseau mort décapité. 
Je suis devenu
une boussole crépusculaire ; 
un chant géomagnétique 
désaxé. 
Dans le vol froid du silence, 
je pisse par inadvertance 
sur les ruines des haruspices. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments — 
(Dans mon Digital Revio, homelandes)