Les vrais fossoyeurs de ce monde ne sont pas les politiciens,
les banquiers, les soldats ou les gouvernants.
Ce sont les historiens et les journalistes.
Faussaires minutieux et appliqués, ils réécrivent le présent et le passé.
Ils attisent les braises des sentiments les plus vils de l'humanité.
Ils n'hésitent pas à salir ou à occulter la beauté dès qu'elle les dérange.
Ni à embellir la laideur si ça les arrange.
Ils induisent ainsi, en toute impunité, la mémoire du futur.
C'est ce que l'on appelle en psychanalyse ; les faux souvenirs induits.

Seuls les poètes devraient être habilités à nous raconter le monde ;
ce qui fût, ce qui est, ce qui sera, confondus dans une unique brume
qui s'évapore au matin, nous laissant comme après un rêve,
dans un état de clairvoyance et de lucidité absolue.

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments de doute
et puis allumer un barbecue virtuel avec des vieux médiaparts –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours. Quoi que...)

Gravure : Hamlet et Horatio devant les fossoyeurs - D'après Delacroix, 1904 

Tes chaînes et tes blessures
Sont des talismans

Violée, mise aux fers
Tu n'as gardé que l'or
Pas de blason
Pas de drapeau
Pas de banderole vengeresse
Juste une amulette
Intime et précieuse

Sans ameuter la foule
Sans ameuter la meute
Tu règnes
Souveraine
Et libre

Tête d'ébène
Montre-nous la lumière
Dans le sang des imbéciles
Dans le cri de la poussière

Ô Black Mary
Sublime putain vierge offerte
En pâture
À la vindicte des pleureuses ridicules

Émancipe le troupeau
Dans le foin coupé et ramassé
Donne-lui en gage ton splendide silence
De reine vagabonde

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des prières païennes
et oublier la foule –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

Image : La vierge noire de Rocamadour

Dieux des arbres et des fontaines
Faites nous la promesse
Que l'on puisse encore longtemps
Se toucher les fesses
Se lécher à l'entrecuisse de la déraison
Sucer la queue de la bête
Sauvage à la lisière des consciences
Se culbuter, se dévorer
Dans l'illicite
Et l'immoralité
Sans que la justice de la république
Et celle des moutons connectés
Ne vienne nous voler la liberté de jouir
Avec ou sans « amour »
Mais toujours sans entraves
Et dans le feu sacré
De la peau des âmes mêlées

Blessed is the skin in wildness and freedom
Alleluia

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments et respirer le ciel –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours, quoi que...)

C'est la fonte des neiges
Oyez, dame blanche
La chanson velue du faune voleur de feu

Cet air de flûte
Que pleurait jadis
Le spectre du berger maussade

Ayez pitié de lui
Reprenez donc votre couronne de fleurs
Avant le grand retour des loups
En auto-stop

Cœur dévoré
Les tripes à l'air

De la kacha
En plein soleil

Que faut-il faire, Světlana ?

Run Lady, run !
The road is rought

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments de route
et puis danser la troïka en calbut –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

Hey, Platon... Tu chasses les poètes de la cité ?
Tu veux faire de l'existence une simple affaire politique et citoyenne ?
Tu penses que l'art est un danger pour la république ?
Tu veux établir le culte de la vérité et de la rationalité philosophique ?
Hé bien, va te faire foutre !

« Les hommes sont vraiment des cons
Platon est un homme
Donc Platon est vraiment un con. »

Et ça... Ce n'est pas un syllogisme.
C'est de la poésie, mec !
Du fond de ma caverne je vois tout ce que tu ne peux pas voir.
Crétin... Ton regard est vide.
Tu n'es qu'un comptable.

Moi, ce sont bel et bien les dieux et les muses qui dirigent mes yeux
Vers ces visions crépusculaires.
Toi, tu n'y a pas accès.
Sauf si je t'ouvre généreusement les portes
Et me fais l'interprète de la beauté, du mystère absolu
Et de la magie des ombres blotties dans la lumière.

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments manifestes
et puis écrire encore –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours, quoi que...)

« Monsieur, Je vous envoie 2 exemplaires d'une brochure qui, pour des circonstances indépendantes de ma volonté, n'avait pas pu paraître au mois d'Août. Elle paraît maintenant chez deux libraires du boulevard, et je me suis décidé à écrire à une vingtaine de critiques, pour qu'ils en fassent la critique. Cependant au mois d'Août un journal, la Jeunesse, en avait parlé ! J'ai vu hier à la poste un gamin qui tenait l'Avenir National entre ses mains avec votre adresse et alors j'ai résolu de vous écrire. Il y a 3 semaines que j'ai remis le 2ème chant à Mr Lacroix pour qu'il l'imprime avec le 1er. Je l'ai préféré aux autres, parce que j'avais vu votre buste dans sa librairie, et que je savais que c'était votre libraire. Mais jusqu'ici il n'a pas eu le temps de voir mon manuscrit, parce qu'il est très occupé, me dit-il ; et si vous vouliez m'écrire une lettre, je suis bien sûr qu'en la lui montrant, il se rendrait plus prompt et qu'il lirait le plus tôt possible les deux chants pour les faire imprimer. Depuis dix ans je nourris l'envie d'aller vous voir, mais je n'ai pas le sou.

Il y a 3 fautes d'imprimerie ; les voici : 
Page 7, ligne 10 : Au lieu de : si ce n'est ces larmes, il faut si ce n'est ses
Page 16, ligne 12 : Mais l'homme lui est plus redoutable, il faut mais l'Océan
Page 28, l'antépénultième : Au lieu de il est brave, il faut il est beau.

Voici mon adresse :
Mr Isidore Ducasse
rue Notre-Dame-des-Victoires, 23
Hôtel : à l'union des nations

Vous ne sauriez croire combien vous rendriez un être humain heureux, si vous m'écriviez quelques mots. Me promettez-vous en outre un exemplaire de chacun des ouvrages que vous allez faire paraître au mois de Janvier ? Et maintenant, parvenu à la fin de ma lettre, je regarde mon audace avec plus de sang-froid, et je frémis de vous avoir écrit, moi qui ne suis encore rien dans ce siècle, tandis que vous, vous y êtes le Tout. »

– Paris, 10 novembre 1868 / Lettre d'Isidore Ducasse (dit Comte de Lautéamont)
à Victor Hugo, retrouvée en 1980 à Guernesey –

Certes, certes...
Mais demain matin
N'ayez crainte, très chère
C'est promis
Je mangerai pour vous
Un bouquet 
De camélias sous hypnose
Nu dans la tempête de lumière 
Sous le réverbère aux baleines

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments héroïques
et puis arroser la pluie –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

« Que la queue de Pégase
Pénètre les ténèbres ! »
– Le Grand Ciel, bleu et froid, a parlé –
Et le printemps, déjà, culbute
La croupe écartelée de l'équinoxe.

Pendant que les alouettes digitales
Se fracassent contre le miroir numérique,
Adonis se fait sucer sur un dolmen.
Shiva danse et jouit
Près de la fontaine Cosmos.
Alors les premières averses de cyprine
Ruissellent enfin le long des cuisses
Des nuages en fleurs.

V'là la vie !

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments printaniers
et puis faire la sieste –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours, quoi que...)

Photographie : Constant Puyo (détail) © 1906

À l'aube de la nuit des temps, les femmes avaient accouché
Des plus intenses rêves de l'humanité.
Faisant de chaque instant une éternelle et lumineuse découverte
Porteuse d'avenir.

Mais l'histoire avait finalement donné raison à Ézéchiel le voyant.
L'antique serpent était donc revenu hanter les âmes au seuil du cybermonde.
Alors, le vagin géant des génisses et des truies connectées en réseaux,
Avait tout englouti dans l'entrecuisse de la rage et dans le brasier d'amertume.
N'épargnant même pas la petite barque des amants,
Flottant dans le brouillard de feu.

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments bibliques
et puis sacrifier une poule pour le repas du soir –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

Gravure : Gustave Doré (extrait) 1860 / L'enfer - chant 24 (La divine comédie de Dante)

Toute la nuit, les chefs de clan avaient traqué l'homme sans relâche.
Grognant leur bave et leur colère.
Misant à nouveau sur les chimères empoisonnées de la vengeance.
Comment pouvait-on encore confondre les raccourcis et les impasses ?

Ils l'avaient traqué jusque à son dernier souffle.
Dans l'empreinte de l'aube, ils l'avaient trouvé. À moitié gelé.
Alors ils l'ont fouetté jusqu'à l'os.
Mordu au sang, battu à mort. Puis, enseveli de haine.
Lui faisant payer pour l'éternité ce qu'il avait fait la nuit dernière.

Pendant ce temps là, du côté de l'autre versant,
Les deux enfants sirotaient encore les dernières gouttes de leur sommeil.
Sucré.
Ignorant tout de la cruauté de leurs nobles pères.
Sans se douter que leurs doux baisers aux étoiles avaient déjà germés
Sous l'écorce de la brume.

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments d'humanité
et puis me remettre à dessiner –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours, quoi que...)

– « Lullaby » / sur l'album « I Could Live in Hope » / par le groupe Low / 1993 –

« Maintenant, je m’encrapule le plus possible.
Pourquoi ?
Je veux être poète, et je travaille à me rendre voyant.
Vous ne comprendrez pas du tout,
et je ne saurais presque pas vous expliquer...

Il s’agit d’arriver à l’inconnu par le dérèglement de tous les sens.
Les souffrances sont énormes, mais il faut être fort, être né poète,
et je me suis reconnu poète. Ce n’est pas du tout ma faute.
C’est faux de dire : je pense.
On devrait dire : on me pense. – Pardon du jeu de mots –

Je est un autre. Et tant pis pour le bois qui se trouve violon,
et nargue aux inconscients qui ergotent sur ce qu’ils ignorent tout à fait !

Vous n’êtes pas Enseignant pour moi.
Je vous donne ceci...
Est-ce de la satire, comme vous diriez ?
Est-ce de la poésie ? C’est de la fantaisie, toujours.
Mais, je vous en supplie, ne me soulignez ni du crayon,
ni – trop – de la pensée. »

– Paris, 1871 / Lettre de Rimbaud (extrait) 
à un de ses anciens professeurs de Charleville-Mézières –
(Photographie © Vee Speers / 2006)

Je pense sincèrement que celui qui n'a jamais dansé nu autour d'un feu, lors d'une nuit de pleine lune, pour convoquer ses lumineuses ténèbres, n'est pas le mieux placé pour théoriser - selon ses propres petits critères - sur la nécessaire obligation d'un monde meilleur pour tous.

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments de pensée jungienne
et décadente, puis préparer une infusion d'ortie –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours, quoi que...)

Photographie : anonyme / nuit de sabbat à Alderley Edge / Angleterre, 1969

Le bon peuple révolutionnaire, dans son immense désir de justice fraternelle, avait construit un monstrueux ruban d'asphalte à travers champs afin que tout le monde puisse vivre équitablement le printemps qui s'avance, dans une harmonieuse communion de masse.

Le petit rebelle, sans demander son dû, a pris la première sortie, pour rejoindre le chemin poudreux d'escampette. Ce bord de ruisseau vers son enfance toute étourdie. Loin de tout, il s'est mis nu. Et il a dansé la carmagnole avec les filles de Cadet Roussel.

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments d'echapée belle
et puis faire un bouquet de pensées sauvages –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

Grâce aux pertubateurs endocriniens, grâce aux pétitions progressistes sur les réseaux sociaux,  et grâce au grand retour de la morale pudibonde, l'humanité devrait s'autodétruire tranquillement dans la crétinerie avancée, dans le chaos et la stérilité, bien avant que le réchauffement climatique ne soit réellement inéluctable.
Et là... On est sur une vraie putain de bonne nouvelle !

– C'était le communiqué misanthrope d'un week-end pluvieux du mois de mars –

« J'avais juste envie
De m'asseoir
Dans le silence »

– Dans les carnets de Fanette (9 ans depuis hier), mots choisis, posés.
Ma fille écrit des fragments de beau –

La rumeur dégueulasse
S'écoule encore
Dans les canalisations high-tech,
Désinfectant au passage
Le furoncle mal placé
De la putain de pétasse
Qui s'agite en coulisse.

Avant de se faire buzzer en levrette,
Le public retient son souffle fétide.
Attention mesdames et messieurs !
Dans un instant,
Ça va (re)commencer...

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments de spectacle,
et puis couper facebook –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

Soumis au culte de la Vulve
Les mâles dominants
Admirent leur détresse

Les Esprits Animaux
Relisant Descartes
Lancent des S.O.S.

La femelle souveraine
Cuisses entr'ouvertes
Annonce la couleur :
« Rouge tu perds
Noir je gagne
C'est moi qui juge
Et qui condamne »

Partout on ne jure que vengeance
Et exemplaires punitions
Éros n'est qu'un simple mortel
Comme tous les démons

– Dans mes carnets, mots en vrac, écrire des fragments de mythologie,
et puis éteindre la radio –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

« Ni les romans ni leurs lecteurs ne gagnent à ce qu'on cherche à savoir si des faits réels se cachent derrière l'histoire qui est racontée. Je pense même que ce genre de tentative sape l'idée que les histoires inventées peuvent avoir de l'importance, sachant que la naissance de l'humanité repose sur l'une d'entre elles. Je compte sur vous pour ne pas l'oublier. »

– Jonh Green / Nos étoiles contraires / Nathan, 2013 –
(Photographie © Frank Eugene Smith / Adam & Ève, 1898)

« Et partout dans la rue
J'veux qu'on parle de moi
Que les filles soient nues
Qu'elles se jettent sur moi
Qu'elles m'admirent, qu'elles me tuent
Qu'elles s'arrachent ma vertu

Pour les anciennes de l'école
Devenir une idole
J'veux que toutes les nuits
Essoufflées dans leurs lits
Elles trompent leurs maris
Dans leurs rêves maudits »

– Daniel Balavoine –
Chanteur-Poète (maudit) 1952 - 1986

– Dans mon « home studio », brancher la guitare crado, sortir le micro,
fumer trois clopes d'affilée pour chanter grave, invoquer Belzébuth,
massacrer une jolie chanson de Cyndi Lauper et puis appuyer sur la touche « rec ».
Ensuite, s'assoir devant la batterie pour essayer, tant bien que mal,
de booster le refrain... Et enfin, boire un café, poser trois notes de xylophone déglingué
sur le riff de guitare et des images vidéo un peu floues sur le tout. –

– Dans mes carnets, faire semblant de dessiner des fumetti à l'italienne, comme à
la grande époque, et puis boire un triple whisky en relisant Lamartine et De Nerval –
(rien à voir avec mon nouveau livre en cours)

« La même posture ne convient pas à toutes.
Que celle qui brille par les attraits du visage, s’étende sur le dos ;
que celle qui s’enorgueillit de sa croupe élégante,
en offre à nos yeux toutes les richesses. »

– Ovide, L’Art d’Aimer (1er siècle - An 1 ap. J.-C.) –