Jadis réservée au méchant pouvoir oligarchique totalitaro-orwellien, la célèbre équation sophiste semble aujourd'hui se démocratiser au creux de l'intrication quantique participative de nos cyber-cerveaux ultraconnectés : 2+2=5. Voilà donc que désormais le gentil bon petit peuple, usant lui aussi de solipsisme à bon marché, tente de soigner ses divines névroses collectives dans la pratique religieuse de l'arithmétique frelatée. 

— Dans mes carnets, fragments lumineux — 

La géographie des profondeurs 
retient la verticalité du silence. 

Elle cartographie
l'affrontement cinétique des abysses,
dans une écriture
aussi incertaine que l'érosion
des montagnes de pluie. 

— Dans mes carnets, fragments — 

Les fourmis cyber-connectées se donnent des leçons de morale en débats virtuels et en temps réel. Elles réinventent l'inquisition 2.0 ; le bûcher punitif et purificateur partagé en réseaux. Du bout de leurs antennes, elles consomment de la pensée mortifère dans leur exhibitionnisme pudibond. Au creux de leurs carapaces noires, elles sucent le cadavre liquide de leur libido triste et fatiguée, espérant un jour se reproduire en likant la semence stérile de leurs propres commentaires. 

— Réédition spéciale d'un fragment publié ici même sur ce blog, en septembre 2018 — 

« Si j’enfonce un mot violent comme un clou, je veux qu’il suppure dans la phrase comme une ecchymose à cent trous. Pour être cruel, il faut être éclairé. Voilà la vérité. » 

— Antonin Artaud — 
(Dans mes carnets, fragments dessinés au scalpel) 

La peine a du mal 
à se faufiler entre les vides 
du ciel et du chagrin. 
Alors quoi ? 

Les insignifiantes tragédies
du monde
ne sont que des flaques 
où l'écriture ne prend pas. 
Les mots dissous 
entre les plaintes disjointes 
ne racontent rien. 
Le carnet repose alors la question. 
Alors quoi ? 

Une chaise sous la pluie. 
Un nid. 
Un tas d'os dans la boue. 
Un feu. 

Écrire comme un manche 
de pioche. 
Et faire germer la charogne. 
Alors ça va. 

— Dans mon Digital Revio, fragments de poème humide — 

— Réédition spéciale de fragments de cosmiXtrip publiés ici même sur ce blog en avril 2020 © Thierry Murat — 
(Un p'tit clic sur l'image pour la voir en plus grand / Tirage papier collector 30x40cm disponible ici sur simple demande) 

Animabilis fête ses deux ans 
À peine éclos début novembre
De l'an de grâce deux mille dix-huit 
Le livre étrange encor vivant 
Au creux de l'âme du cœur de l'ambre 
La poésie toujours en fuite 

— A N I M A B I L I S  / Thierry Murat © éditions Futuropolis, novembre 2018 — 
(Réouverture des librairies ; retrouvaille des livres amis...) 

Immobile, ajusté et éclairé, le dessin laisse humblement quelques traces apeurées dans la neige immortelle pour plus tard ; une intime promesse d'apaisement individuel à venir, bien à l'écart du chaos collectif. 

— Dans mes fragments de vieux carnets oubliés/retrouvés —
(Pour toi, Pierre, où que tu sois maintenant...) 

« La vérité n’est pas dans ce qui se passe, mais dans ce que cela nous raconte sur qui nous sommes. La fiction est ce mensonge qui dit la vérité », nous dit Neil Gaiman. Alors, oui ! Cent fois oui. Je préfère la fiction aux documentaires qui prétendent toujours être la vérité, mais qui parfois... Enfin, bref... 
On a un jour demandé à Albert Einstein comment nous pouvions rendre nos enfants plus intelligents. Sa réponse a été à la fois simple et sage. « Si vous voulez que vos enfants soient intelligents, a-t-il dit, lisez-leur des contes de fées. Si vous voulez qu’ils soient plus intelligents, lisez-leur encore plus de contes de fées. » 

— Dans mes carnets, notes en vrac et fragments de cyber-collage — 

Les diverses postures victimaires de notre époque paranoïaque ôtent finalement toute part de responsabilité sociétale à la populace qui suce continuellement la bite des Gafa en s'enfilant quotidiennement le plug anal du Social-Réseau. 
L'humanité est devenue, en quelque sorte, une foule de crétins bien documentés qui aura, au final, réussi à transformer l'humilité du « Tout ce que je sais, c'est que je ne sais rien » de Socrate & Montaigne en un savoir polyvalent de supermarché connecté, prosélyte, prétentieux et omnipotent comme un totalitarisme d'opérette ; « Tout ce que je sais, c'est que je sais mieux que toi ». 
En somme, le troupeau de cloportes neurasthéniques shootés au ressentiment permanent et à la moraline, se prend pour une armée de prix Nobel ou de prophètes. 

— Dans mes carnets, fragments of times — 

« L’exactitude n’est pas la vérité. » 

— Henri Matisse —
(Photographie © Archives Henri Matisse / Dans son appartement à Nice, vers 1927) 

 — Dans mes fragments silencieux — 

L'avènement de l'application Procréation_Sans_Contact avait plongé l'humanité dans une turbulence psychotique sans précédent. Depuis plusieurs décennies, la confusion avait dépassé l'entendement... 
Sur les écrans des neuro-interfaces, synchronisées en connexion cognitive par l'Empreinte-Système, la foule publiait de manière compulsive et paranoïaque une multitude infinie de théories déconstructivistes et post-structuralistes. 
Paradoxalement, certains groupuscules activistes en étaient venus à remettre en cause l'existence même de l'Empreinte-Système qui n'aurait été, d'après eux, qu'une construction mentale globalisée depuis la nuit des temps. « L'empreinte-Système n'existe pas ! », hurlaient-ils sur les écrans de cette même Empreinte-Système, espérant alors sécuriser leur âme par le pire des scénarios négationnistes... 
Il en est toujours ainsi, lorsqu'une civilisation se met à douter de l'existence réelle de ses fondements, même les plus absurdes et les plus délétères ; elle s'écroule soudain, comme un vieux château de cartes moisies. 

— Dans mes carnets, fragments of times — 

Soudain, au détour d'un snap vagabond,
Tatiana te décoche un sexfie abyssal
En plein cœur, du fin fond
De son Caucase natal. 

Tu ne sais, hélas, quoi répondre
À ce feu ardent qui la tourmente ;
Peut-être un poème à faire fondre
Les braises sous la neige bouillonnante ? 

— Dans mes carnets, fragments de rimes croisées, à l'ancienne, comme la moutarde —
(Photographie © Natacha Merritt / Sexual Selection, 2012) 

— Dans mes fragments d'ici — 

Comment peut-on encore croire
qu'un dessin est une offense ?
Comment peut-on ainsi confondre
les raccourcis et les impasses ?
Le dessin est la langue parfaite.
C'est un langage archaïque, moderne
et absolu.
Depuis la nuit des temps,
c'est la langue de l'âme ;
comme la poésie, la musique
ou l'extase sexuelle. 

Les seuls et uniques prophètes
dignes d'être respectés,
et honorés, ici-bas,
sont ceux qui maîtrisent totalement
ce langage sacré.
L'artiste est équipé congénitalement
pour être un voyant extra-sensoriel,
c'est ainsi. 

Alors il faut faire silence
devant cette connaissance universelle 
de la signification et de la représentation
du tout existant. Et il faut se taire
devant la puissance d'abstraction
qui en découle. 

Il faut faire silence. 
Surtout lorsque l'on ne possède rien d'autre
que des dogmes ou des croyances. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments —
(Dans mon Digital Revio, table sacrée, intime rituel) 

— Dans mes fragments d'automne — 

— Recette intégralement disponible sur ton smartphone, en peer to peer citoyen — 

Mais ici ; 
temps élargi 
à l'infini. 

— Dans mon Digital Revio, fragments d'ici — 

De l'extension du domaine du « like »
au narcissisme anonyme.
De la colonisation du sociétal
par la sacralisation du lien social.
De l'autolâtrie à l'effacement.
Du « démos » au « kratos ».
De Sapiens à l'Homo indignatus cyber-connectum. 
Du « dividere » au « dictare ».
De l'universalisme au populisme. 
Le réel, c'est quand on se cogne. 
N'est-ce pas ? 
Too late to believe again, sweety... 

— Dans mes carnets, écrire et gribouiller des fragments — 

#ChibiAstroBoy ! Comme on dit sur les connected networks du twenty-first century, quand on veut créer du social link au sein d'une digital community, parait-il. Pfff... Fais-moi rêver, brand new world, avec l'indigence de tes éléments de langage qui nous éloignent encore davantage de la densité de cet intime secret ; être au monde. 

Oh oui ! Oh oui ! Traite-moi encore de boomer technophobe… J’adoOoore !  

— Dans mes carnets, fragments gribouillés — 
(D'après Osamu Tezuka / 1928-1989) 

Et toi alors, 
dis-moi... 
Laquelle as-tu choisie 
des cages idéologiques, 
morales ou religieuses, 
que les singes modernes 
ont trouvées jusqu'ici 
pour rendre 
leur neurasthénie chronique 
plus supportable, 
et se protéger d'eux-mêmes. 

— Dans mes carnets, écrire des fragments — 
(Dans mon atelier, monotype sur papier Velin d'Arches) 

Je pose le carton à dessin
sur l'établi.
Cent-soixante-douze pages,
un kilo trois.
Le livre est terminé. 

La main se retire
de l'écriture
et du trait.

Lentement.

Elle sait qu'il faudra
revenir plus tard,
pour une autre histoire 
à raconter, 
d'autres obsessions,
d'autres colères
à soigner,
peut-être. 

Mais pour l'heure,
l'esprit quitte la main. 

Il lui faut marcher pieds nus
dans les feuilles mortes du jardin,
blotties dans le givre du matin. 

Il lui faut manger un fruit
juteux comme le sexe cru
de la femelle amie. 

Il lui faut croiser de nouveaux sourires
espiègles, au détour d'un chemin
de caillasse, loin des villes, 
toujours. 

Il lui faut retrouver
le vent qui cravache la peau
érectile ; tendue.

La main se retire.
L'esprit quitte la main.
Le livre est terminé. 
« Je est un autre ». 

— Table de travail, novembre 2020 / Nouveau récit dessiné à paraître / 
Thierry Murat © éditions Futuropolis / 172 pages en bichromie — 
En librairie à partir du 7 avril de l'an de grâce 2021 !