— Dans mes carnets, fragments de cosmiXtrip / Thierry Murat © 2020 — 

— Dans mon Digital Revio, fragments de chaos cosmique en vrac — 

— Dans mes carnets, fragments dessinés en pensant à Giorgio De Chirico — 

Le chancre pandémique 
de l'ignoble siècle jeuniste et planétaire 
décime les anciens et leur mémoire de pierre. 

La Camarde ne me fait pas peur. 
Non. 
J'entretiens avec elle une relation 
étrangement intime 
depuis quelques millénaires. 

Mais dans ma tendre misanthropie, 
j'ai peur de crever 
contaminé par cette hideuse 
race posthumaine 
biberonnée à la télé réalité 
et dépucelée sur youtube. 

Je veux pas finir infecté 
par cette misérable armée 
de cloportes humanoïdes, 
neurasthéniques et cyberconnectés 
à l'ultra-bêtise du monde. 

Leave me alone, 
peuple maudit. 

— Dans mes carnets, fragments — 

— RANXEROX / Tanino Liberatore © L'Écho des Savanes, 1981  — 

— Radiohead / Fitter Happier / sur l'album « OK Computer », 1997 — 

— Tom Gauld © The Guardian, UK, 2017 — 

Le temps
de l'attente 
est dans la terre. 
Le vers du poète 
est dans le fruit. 

Pourriture 
céleste, 
donne-nous 
l'azur ! 
Les nues. 

— Dans mes carnets, fragments — 

— SUMMER BLONDE / Adrian Tomine © Drawn & Quarterly publishing, 2002 — 

« La poésie se distingue de la littérature comme le désir d'être se distingue de la gestion de l'avoir. Elle ne cherche pas des significations mais le sens, le sens qu'il y a à vivre. » 

— Yves Bonnefoy —
(Photographie : Portrait de Charles Baudelaire par Félix Nadar,
vers 1855 / Négatif sur plaque de verre) 

— BLUE / Kiriko Nananan © Magazine House, Tōkyō, 1996 — 

Au loin
le ciel cogne 
sur un tambour de guerre
éventré 

Pendant
que chacun règle
ses comptes d'apothicaires
étriqués 

Là-bas 
le vent mauvais 
des gourous
trafique la rumeur 

On aurait dû
si seulement si 
on n'avait qu'à 
si j'aurais su 

— Dans mes carnets, fragments — 

— TANK GIRL / Jamie Hewlett © Deadline Magazine, UK, 1989 — 

Chacun a sa tragédie privée. 
Le rentier de gauche
comme le vagabond des étoiles.
Le moine comme la putain. 

Chacun se considérant 
comme une nécessité première. 
Chacun se croyant unique 
dans son misérable égoïsme. 

Vouloir faire commerce universel 
de sa propre tragédie,
c'est l'imposture des impuissants.
La posture des lâches. 

Le philosophe ne sait 
que théoriser
le drame de l'existence. 
Le journaliste d'investigation 
et le médiocre romancier 
ne font que transformer 
les blessures intimes 
en pièces à conviction. 

Pour guérir du chaos du monde,
adressez-vous au poète. 
À personne d'autre. 

— Dans mes carnets, fragments — 

Eostre tarde à se lever. 

L'indolente équinoxe  
traîne encore au lit
des ruisseaux 
et dans les draps blancs 
du vieil hiver. 

Aux creux de l'aube, 
le flou du dernier sommeil 
de la dernière Lune 
rêve encore un peu 
d'un inéluctable réveil
des consciences. 

Puis Eostre se lève enfin. 
Lascive.

Offrant
sa croupe
aux semences 
de feu. 

— Dans mes carnets, fragments printaniers — 
(Photographie : Arthur F. Kales, 1920)